Birgit Vanderbeke: Alberta empfängt einen Liebhaber

„Es gibt Momente, in denen das Leben plötzlich anhält, weil es sich verschluckt hat. Es verschluckt sich, hält an und hält die Luft an, es hält eine ganze Weile die Luft an und weiß nicht, wie es weitergeht, und schließlich atmet es aus, und bis es wieder den Rhythmus findet, Könnte man denken, dass es vergessen hat, wie es sich atmet, aber dann atmet es wieder durch und geht weiter. Aber es hat einen Moment lang angehalten, und etwas bleibt verschluckt und in dem angehaltenen Augenblick eingesperrt…“

Von 1997. Das waren Zeiten. So schreibt heute niemand mehr. So denkt heute niemand mehr. Schreiben und sich platte Handlungen ausdenken (die dämlicher gar nicht gehen, aber das ist ja egal, das interessiert ja nicht), macht heute die KI. Wie viel dadurch doch schon verloren gegangen ist…

Also: Birgit Vanderbeke (1956-2021) lesen, ist ein großer Genussgewinn. Erzählt wird in wunderschöner Sprache und in verschachtelten Ebenen von der Liebe. Es will der Erzählerin nicht gelingen, dieses Ding Liebe zu fassen - und dieses Scheitern fasziniert.

Alberta und Nadan lieben sich lebenslang, auch wenn oder weil sie sich immer nur in kurzen Episoden begegnen. Daneben leben beide ihr jeweils eigenes (Familien)Leben. Sie lieben sich aber „womöglich nur mit dem Kopf und der Seele“. Im wirklichen Leben stört Alberta sich an den profanen Gurgelgeräusch, das Nadan beim Zähneputzen macht: Liebe ist nicht profan. Und Liebe im Kopf ist leichter als Liebe im Leben. Aber das ist nur die Oberfläche, die wirkliche, tiefere Ursache, warum diese beiden endlos aneinander vorbei lieben, kann die Erzählerin einfach nicht ergründen.

Ingomar von Kieseritzky: Fortune oder die Tücke des Objekts

Weimar, 1854: „Was für ein ödes, müdes Kaff!“ 

In diesem kleinen, aber gehaltvollen Hörspiel des Schriftstellers Ingomar von Kieseritzky (1944-2019) reist eine englische Gruppe von Sammlern - darunter auch eine Lady - nach Weimar. Um einen seltsamen Wunderkammer-Pavillon in der auszustatten, suchen sie nach Devotionalien und kostbare Hinterlassenschaften der alten Klassiker. Aber so einfach, wie sie sich das vorgestellt haben, ist es nicht. 

Was sind finden, sind elegant verpackte, zeitlose Wahrheiten über das Sammeln und Horten, Erinnern und Vergessen, Bewahren und Befreien, den Wert der Gegenstände und die Frage, was mit uns ist, wenn wir endlich bekommen, was wir immer gesucht haben. Hörenswert!

Walter Moers: Die Insel der Tausend Leuchttürme

Der dichtende Lindwurm Hildegunst von Mythenmetz erzählt in 19 unerwiderten Briefen von seinem Besuch auf der Insel Eydernorn, wo er seine Bücherstauballergie auskurieren möchte. Aber dieses wundersame Eiland mit 111 Leuchttürmen, seltsamen Bräuchen und noch seltsamerem Getier faszinieren den Lindwurm einfach zu sehr, um hier in Ruhe Kuranwendungen über sich ergehen zu lassen. Er hat viele Fragen…. zu viele?


Ja, Walter Moers ist der große Mann der deutschen Literatur. Aber sein zweiter Vorname ist Längen. Er ist manchmal einfach zu verliebt in seine Einfälle, wälzt sie umfassend und mit allem, was Sprache hergibt, aus. Ist ja auch gut so. Man muss sich eben durchfressen.

Und das lohnt sich ja dann auch. Wenn ein genial porträtierter Widergänger Gottfried Benns als Kurarzt praktiziert. Wenn Mythenmetz jedes Maß verliert beim Speisen im Gasthof Fackelfisch, in dem ausschließlich Getier aus den untersten Meerestiefen serviert wird. Wahrscheinlich wurde nie ein Restaurantbesuch in deutscher Sprache origineller, ideenreicher beschrieben.

Mythenmetz bereichert Moers‘ Kosmos Zamonien - hier gibt es keinen Computer, kein Telefon, kein Radio, keine Fotografie, Elektrizität? Eher nicht. Dampfmaschinen? Denkbar - Mythenmetz selbst bringt da-Vinci-gleich Erdindungen wie die Zahnseide, den Teebeutel, den Strandkorb und die Postkarte hervor. Er entdeckt das Zen in der Kunst des Krakenfiekens - des golfähnlichen Inselsports. Und er will alles über diese maritime Welt wissen.

„Sie haben an ein paar Leuchtturmtüren zu viel geklopft, und jetzt hängen Sie am Haken“, raunt ihm die Eydeertin Nephelenia Mauersegler kurz vor dem großen Showdown zu.

Keine leichte Kost und deshalb ein Hochgenuss. Oder umgekehrt.

Harry Mulisch: Augenstern

Erzählt mit der faszinierenden Logik eines Traums, schwingt sich diese federleichte Sommerschelmengeschichte zu einem Meisterwerk der Weltliteratur auf.

Der Zweite Weltkrieg ist eben erst vorbei, als sich ein 18-jähriger Niederländer nach Italien durchschlägt. Als Tankwartsgehilfe in Rom trifft er die millionenschwere Mme Sasserath - Witwe des Sicherheitsnadel-Erfinders - die ihn auf ihr Anwesen nach Capri mitnimmt. Großzügig ermöglicht die 87-Jährige ihm in mythisch-mediterraner Umgebung, seinen Traum vom unabhängigen Schriftstellerdasein auszuleben, wenn er ihr im Gegenzug Gesellschaft leistet. Sie erwählt ihn sogar - zum Zorn ihrer Entourage, die in ihm den Erbschleicher sieht - sie auf der Jungfernfahrt im Sessellift auf den Vesuv zu begleiten. Das monumentale Bauwerk (dessen Bauform an eine gigantische Sicherheitsnadel erinnert) hat Madame der Republik Italien soeben spendiert. Der Lift steigt immer höher. Doch plötzlich ist Mme Sasserath spurlos verschwunden.

Mme Sasserath, der er alles zu verdanken hat, verschwindet schnell - ohne, dass ihn das sonderlich schmerzt. Er ist jetzt der Schriftsteller, er schafft das Szenario und lässt die Puppen darin tanzen. 

In unschlagbaren Bildern fasst Mulisch die Jugend. Wer jung ist - es stimmt wirklich - weiß mehr und blickt mehr hinter die Dinge als er es später kann. In einem jungen Mensch steckt alles, jede Idee, jede tiefe Einsicht, von der er je erzählen wird. 

Wer älter wird, wird vielleicht demütiger und gelassener, befolgt Regeln und tut sich leichter, anderen Gedanken näher zu bringen. Vielleicht lernt er auch, Wichtiges vom Unwichtigen zu unterscheiden. Vielleicht. Von alleine geht nichts. Vielleicht bezahlt er auch einen Preis. Sie geht verloren, die taugenichtsige Dreistigkeit. Man könnte sie auch Mut nennen. Einfach hineinspringen. Sich das zu erhalten, ist auch eine Lebensaufgabe. Noch besser ist es, das wie Mulisch (1927-2010) in Worte fassen zu können. 

Und es war alles, alles gut.

Christine Féret-Fleury: Das Mädchen, das der Metro las

Ein zauberhaftes Büchlein, was gar nicht zu sehr an der etwas zusammenhanglosen Rahmenhandlung liegt. Die geht nämlich so: Die introvertierte Juliette steigt auf ihrer Anfahrt mit der paariger Metro zur langweiligen Arbeit als Immobilienmaklerin zwei Stationen vorher aus, gelangt schnurstracks in das Haus eines Büchernarren, der eine Schar von Kurieren auf die Reise schickt. Ihre Aufgabe ist, jedem Menschen das Buch unterzujubeln, das ihr oder sein Leben verändert. Der Agenturchef beispielsweise bekommt Thoreaus Walden, hängt seinen Job an den Nagel und zieht sich in ein abgelegenes Haus am See zurück.

Richtig Spaß aber machen die poetischen, originelle Betrachtungen über Bücher, Lesen und alles, was damit zusammenhängt. Das findet hier weit mehr Platz und liest sich hinreißender als in den meisten anderen Werken dieses speziellen, von mir geliebten Genres. Die Autorin liebt Bücher, o ja.

Über Antiquariate:

„Der Buchhändler hinten in seinem Laden war nichts als ein gebeugter, stiller Schatten, ein grauer Rücken, von einer Asche aus Eintönigkeit bedeckt, vielleicht saß er schon seit Jahrhunderten so da, seit man dieses Haus erbaut hatte…“

Über Bücher 

„… mürrische gelehrte, Verliebte, entfesselte Furien, potentielle Mörder, und zarte Yundi rechten, zerbrechlichen jungen Mädchen, die Hand, Mädchen, deren Anmut mit jeder Wort reichen Beschreibung mehr zu viel. Manche Bücher waren wie stürmische, und rasierte Pferde, die mit einem davon galoppierten, während man sich klopfen, den Herzens an ihre Mähne klammerte. andere glichen Booten, die des nachts friedlich bei Vollmond über einen See glätten. Wieder andere waren wie Gefängnisse.“

Tja, und ich habe dieses Buch übrigens aus einer Kiste „Zu verschenken“ am Straßenrand gezogen. Es war noch ungelesen…

Von Wellen und Weite. Die schönsten literarischen Geschichten vom Meer

Ja klar, ein Geschenkbuch. Aber was für eines! Hier ist die Zusammenstellung von literarischen Prosatexten und Gedichten über das Meer wirklich gelungen - wenn man einmal von vereinzeltem getretnem Quark wie Sergio Bambarens Der träumende Delphin absieht. 

Und ich habe viele, viele solcher Bücher in meinem Regal stehen. 

Packend: Melania Gaia Mazzuccos Vita, Thomas Manns Tod in Venedig, Albert Camus Hochzeit des Lichts. Immer wieder faszinierend: Melvilles Moby Dick. Herrlich illustriert mit maritimen Aquarellen.

Christian Kracht: Faserland

Beim Wiederlesen für mein neues "Deutschland für Buchverliebte" (dort werden verschiedene Roman-Reisen abgebildet) habe ich festgestellt: Es steckt mehr Bleibendes in diesem Buch von 1995, das mir damals von zu vielen Tennis-Papa-Schnöseln gut gefunden und deshalb nur oberflächlich gelesen wurde.

Auch wenn manches nach 30 Jahren aus der Zeit gefallen ist - normal. Ein so naives Stolpern durch die Republik wie in der sorgenfreien Nachwendezeit ist heute undenkbar. Aber diese naive Figur, die sich für abgeklärt hält und das übertrieben zur Schau stellt, ist zeitlos. 

Wenn sich Krachts Held im Lufthansaflieger mit den in seinem Luxussakko (natürlich steht da eine Marke, aber die schaue ich jetzt nicht nach) gehamsterten Ehrmann-Joghurts vollsaut und schließlich einfach darüber hinweggeht, das erinnert schon sehr an Christian Reuters Schelmuffsky. Ein perfekter Schelmenroman. In 1979 kriegt der Bubi dann  die ersehnte Abreibung und muss im chinesischen Straflager die Maden aus seiner eigenen Scheiße fressen.

Kracht mag Pathos. Das ist am Ende (an Thomas Manns Grab) nicht zu übersehen. Und tritt in späteren Romanen noch deutlicher hervor. Ist halt so. Dafür kann er wirklich, wirklich schreiben.