Evie Woods: Der verschwundene Buchladen

Wer kein ausgewiesener Fan von Romance-Büchern ist, muss sich hier tapfer durch einen dicken Brei von Kitsch und schiefen Bildern fressen:

„Mein Urteilsvermögen wurde von dem einen Gefühl getrübt, das zu empfinden ich mir nicht länger erlauben konnte: Liebe.“

„Ich hatte das Gefühl, geschlafwandelt zu sein, bis sie in mein Leben getreten war.“

„Noch eine bittersüße Unterhaltung, in der ich vorgeben würde, dass ich mich nicht in ihn verliebt hatte.“

Ach Leute… ich freu mich ja für Euch. Aber muss das wirklich alles sein?

Trotzdem es lohnt sich! Zumindest für Bibliophile wie mich: Ein mysteriöses, verstecktes Antiquariat. Ein verschollenes Manuskript von Emily Brontë. Eine Begegnung Sylvia Beach und ihrem Buchladen Shakespeare and Company in Paris - samt James Joyce als Gast. Eine Auktion bei Sotheby‘s, in der das Lewis Carroll selbst illustrierte Originalmanuskript von Alice im Wunderland versteigert wird. Ein alter Text, der als Tattoo überlebt. Was will man mehr?

Die Geschichte wird abwechselnd aus der Sicht der drei Hauptfiguren erzählt: Opaline Carlisle flieht 1920 als junges Mädchen vor einer arrangierten Ehe aus London über Paris nach Irland und eröffnet dort ein Antiquariat. Martha flieht 100 Jahre später aus der irischen Provinz nach Dublin, um ihrem gewalttätigen Ehemann zu entkommen. Und der englische Wissenschaftler Henry ist auf der Suche nach dem verschollenen Brontë-Manuskript, dem auch schon Opaline auf der Spur war.

Schönes Buch, um sich in der dunklen Jahreszeit einzumummeln und in eine bibliophile Welt hinabzutauchen.

Herta Müller: Atemschaukel

Immer wieder gelangt man in Büchern an Stellen, an denen das Weiterlesen schwer fällt, weil alles trostlos, ungerecht, hoffnungslos scheint. Was dann doch weiterlesen lässt, ist die Hoffnung auf eine glückliche Wendung, die versöhnt.

Hier gibt es keine Hoffnung. Nirgendwo in diesem Buch. Deshalb ist das Lesen, bei aller sprachlichen Wucht, schwer wie Blei. 

Ein 17-jähriger Rumänendeutscher - seinen Namen Leopold Auberg erfahren wir erst auf Seite 43 - wird zum Ende des Zweiten Weltkriegs in ein russisches Arbeitslager deportiert. Fünf Jahre später kehrt er als Fremder heim. Seine Neigung zu Männern bleibt verboten, die Angst frisst unaufhörlich weiter an ihm, das Lager zehrt ihn.

Wie in Paul Celans Gedichten klingen hier Schikanen, Folter, Qual, Entmenschung - und immer wieder Hunger. Sie sind in unvorstellbar poetisches Deutsch gefasst. Diese Sprache, die das Martyrium gleichsam vertont, kann nur als einzigartig empfunden werden.

Über das Kohlenschaufeln steht da: „Es ist schön wie ein Tango, wechselnd spitzwinklig bei gleichbleibendem Takt. (…) und in der Wurfdistanz fliegt die Kohle wie ein Vogelschwarm. Und der Hungerengel fliegt mit. Er ist in der Kohle, in der Herzschaufel, in den Gelenken. Er weiß, nichts wärmt den ganzen Körper mehr als das Schaufeln, das am ganzen Körper zehrt. Er weiß aber auch, dass der Hunger fast die ganze Artistik frisst.“

Clemens J. Setz: Indigo

„Jemand hat von meiner Gesundheit getrunken (…)“

Lesen Sie dieses Buch nicht auf dem Krankenbett. Ihr Zustand wird sich dadurch verschlechtern. 

Ein Qualitätsmerkmal. In der Helianau, einem Internat in der Steiermark halten sich Kinder auf, die mit einer seltenen Krankheit geboren sind: dem Indigo-Syndrom. Ihre bloße Anwesenheit  löst bei allen Mitmenschen, die sich in unmittelbarer Nähe aufhalten Übelkeit, Schwindel und starke Kopfschmerzen aus. 

Neben einem ehemaligen Schüler, der die Krankheit als Erwachsener offenbar überwunden hat, ist die zweite Hauptfigur der kurzzeitige Mathematiklehrer an der Helianau Clemens Setz (sic). 

Dieser Setz wird Zeuge, wie  immer wieder Schüler in seltsame Kostüme gesteckt und aus der Helianau an einen ihm unbekannten Ort verfrachtet werden. Im Zuge seiner Nachforschungen macht sich Setz auf die Suche nach einer rätselhaften Gestalt namens Ferenc. 15 Jahre nachdem er die Schule verlassen hat, wird ebendieser Setz, so ist zu erfahren, vom Vorwurf freigesprochen, einen Tierquäler ermordet und ihn die Haut abgezogen zu haben.

Einmal liefert die Mutter eines der Indigo-Kinder eine erschütternd wahre Umschreibung von Depression, die nichts mit Traurigkeit oder Enttäuschung zu tun habe: 

„… Depression bedeutet in erster Linie vollkommene Interesselosigkeit. Alles erscheint langweilig und verbraucht, und der Zustand der Neugier liegt so weit zurück wie… na ja, weiter als die eigene Geburt (…)“

Wenn es einen legitimen Nachfolger von Franz Kafka gibt, so ist es Setz. Wie in Kafkas Prosa schwelt eine bedrückende Atmosphäre, werden dringende Fragen partout nicht beantwortet. Das macht mich rasend. Stattdessen kreisen und kreisen und kreisen Sprachgirlanden - selbst eigentlich unerträgliche Adverbien erfüllen hier meisterlich ihren Zweck -  enervierend um völlig Nebensächliches. Schwindelerregend. 

J. K. Rowling / J. Thorne: Harry Potter and the Cursed Child

Mit diesem Theaterstück haben Joanne K. Rowling und ihre Co-Autoren, John Tiffany und Jack Thorne 2016 eine gelungene kleine Fortsetzung der Harry-Potter-Saga geschaffen. 

Harry-Potter-Geschichten sind per definitionem große Würfe. Diesmal drehen Rowling & Co am ganz großen Zeitreise-Rad. Harry Potters zweiter Sohn Albus Severus, der vom sprechenden Hut in das Slytherin-Haus einsortiert wird, freundet sich mit Draco Malfoys Sohn Scorpio an - und entfremdet sich von seinem Vater. Mithilfe einer Zeitmaschine, die sie an verschiedene Zeitpunkte der siebenbändigenHarry-Potter-Romangeschichte transportiert (allem voran das trimagische Turnier aus Band 4) möchten sie Unrecht, das Albus‘ Vater angerichtet hat, ausbügeln.

Natürlich verschlimmbessern sie es. Und natürlich schlägt in diesem Stück die Logik von Kategorien wie Vorher und Nachher, Ursache und Wirkung, Entscheidungen und Konsequenzen Purzelbäume. Deshalb liebe ich Zeitreisen auch so. Bislang gab es eine einzige davon im Harry-Potter-Band 3 (auch aus diesem Grund mein Lieblingsband). Nun wird das Thema Zeitreise im perfekten Theater-Stil ausgekostet, auf seinen philosophischen wie komödiantischen Gehalt abgeklopft. Wieder sprüht Rowling vor Ideen. 

Allerdings habe ich das Stück nicht gesehen, nur das Skript zu lesen ist sicherlich das halbe Erlebnis. Was fehlt ist all das, was Theater über den reinen Text hinaus ausmacht - aber auch das, was ein Roman an Hintergründigem, Ungesagtem und Unsichtbarem vermitteln kann.

Stephen King: Das Leben und das Schreiben

Stephen Kings im Jahr 2000 erschiene Autobiografie, die auch seine gesammelten Gedanken über das literarische Schreiben beinhaltet.

Ich muss sagen: Gottseidank ist der autobiografische Teil recht kurz geraten, er interessiert mich einfach nicht. Ja, King liefert Bekenntnisse über seine überwundene Alkohol- und Drogensucht (für Kokain macht er leider sogar so etwas wie unfreiwillige Werbung: "Im Frühjahr und Sommer 1986 verfasste ich Das Monstrum, arbeitete oft bis Mitternacht mit einem Herzschlag von 130/min und Tamponaden in den Nasenlöchern um das vom Kokain hervorgerufene Bluten zu stillen.) 

Ich denke trotzdem: Das ist ist eher etwas für ausgewiesene King-Fans, die wirklich alles über ihren Lieblingsautor erfahren möchten. 

Aber auch die lieben ja sein Werk, nicht die Person. Und deshalb liest sich der größere Teil dieses Buches, der als eine Art Schreibschule daherkommt, viel spannender. Denn wenn King eines beherrscht, dann ist es: packend Schreiben. 

Ein paar seiner Tipps:

• Nehmen Sie das erste Wort, das Ihnen einfällt, wenn es passt und anschaulich ist.
• Jeden Tag 10.000 Wörter schreiben. 
• Sich die Frage "Was wäre, wenn" stellen
• Wichtiger als literarische Qualität ist eine fesselnde Geschichte, die zum Umblättern zwingt 
• "Geschichten sind Überbleibsel, Teile einer noch unentdeckten, seit jeher bestehenden Welt."
• Figuren in eine missliche Lage versetzen und ihnen zusehen, wie sie sich zu befreien versuchen
• statt sich an seinen Beschreibungskünsten zu berauschen, sollte der Autor den Ball im Spiel halten
• Gute Vergleiche: "Es war dunkler als eine Wagenladung Arschlöcher" (George V. Higgins); "Ich zündete mir eine Zigarette an, die wie das Taschentuch eines Klempners schmeckte." (Raymond Chandler)
• Ein Dialog ist gut, wenn der Leser ein schlechtes Gewissen hat, weil er ihn heimlich belauscht
• Eine Geschichte ist gut, wenn sie organisch entsteht, sich natürlich aus der anfänglichen Situation ergibt
• Handlungen müssen aufrichtig und glaubwürdig sein, sonst fallen sie in sich zusammen
• Gute Prosa beginnt mit der Geschichte und entwickelt daraus die Thematik
• Kill your darlings, alles streichen, was langweilig ist 
• Wer keine 10 Prozent streichen kann, hat sich nicht genügend angestrengt
• Recherche gehört so weit wie möglich in den Hintergrund - interessant sind die Figuren und ihre Geschichten

Richard Osman: Der Donnerstagsmordclub oder Ein Teufel stirbt immer zuletzt

Nach Der Donnerstagsmordclub, Der Mann der zweimal starb sowie Die verirrte Kugel (lese ich auch noch irgendwann) der vierte Band aus der Reihe um die ermittlungslustigen Rentner Elizabeth, Joyce, Ibrahim und Ron in ihrer englischen Seniorenwohnanlage. 

Diesmal geht es um verschwundenes Heroin in einem mysteriösen Kästchen, Klein- und Großkriminelle, karrieregeile Polizistinnen und gleichzeitig auch - wie in dieser Reihe üblich nicht ausgespart - sehr lesenswert um Demenz und Sterbehilfe. Die Handlung ist ganz ok. Könnte vielleicht noch ein bisschen raffinierter sein. Aber die Thematik gefällt mir.

Früher habe ich öfter ganz gerne die Fernsehsendung Bares für Rares geguckt. Ich interessiere mich eben schon irgendwie für alte Gegenstände und ihre Geschichten, aber auch das Geschäft damit. Leider wurde das Konzept so totgeritten, dass mittlerweile auch der letzte Soßenlöffel aus von deutschen Dachböden im Fernsehen vorgezeigt wurde. Ich kann die Sendung nicht mehr ertragen, finde aber Antiquitäten und das Geschäft damit weiterhin spannend. Deshalb fand ich dieses Buch unterhaltsam. Das Thema passt eben auch gut zu einem englischen Krimi.

Christian Kracht: Air

Christian Krachts Romane mögen vieles sein, belanglos sind sie nicht. Air ist ein großer Gesang.

Dekorateur Paul lebt auf den Orkney-Inseln und reist für einen vielversprechenden Auftrag ins norwegische Stavanger: Im Auftrag eines Designmagazins soll er ein gigantisches Rechenzentrum in perfektem Weiß streichen lassen. Ästhetische Reduktion und Minimalismus sollen zum Extrem getrieben werden, in einer Zeit, da alles Wissen, alle Erinnerung nur noch in einer virtuellen Wolke existierten.

Dann kommt es zu einer außergewöhnlich intensiven Sonneneruption und die  Rahmenhandlung gleitet aus einer wie von Martin Suter erschaffenen Welt elegant hinüber in ein wunderschönes, grausames Eismärchen (das offenbar von Astrid Lindgrens "Die Brüder Löwenherz" inspiriert ist). Paul findet sich in einer Welt,, die „auf harmonische Weise flacher“, zweidimensionaler wird.

Gedanken dazu: Diese flache, aufgeräumte zweidimensionale Welt, in der nichts Schmutziges wuchert, ist wie die Musik von Johann Sebastian Bach. Und auch die gibt gerade durch ihre Kälte Trost. 

Und noch etwas: Kracht ist kein Schweizer, er ist ein zutiefst norddeutscher - oder auch nordischer - Schriftsteller. Das oberdeutsche, alemannische - nennt es meinetwegen rätische - Fühlen und Beschreiben ist ihm fremd. Mehr Hamsun als Robert Walser, aber zuvörderst etwas Eigenes, Christian Kracht der Jüngere.